El 22 de diciembre fue uno de esos días en los que pasa de todo. Pedaleé 95 kilómetros y acumulé más de mil metros de desnivel. Un perro me arrancó el cartel de Wabicleta que llevaba atrás y, al buscar dónde dormir, terminé en un edificio que había creído abandonado.
Ya estaba casi dormido cuando apareció la policía. Al principio me asusté, pero el dueño permitió que me quedara esa noche y los policías se despidieron deseándome feliz Navidad. Después de semejante jornada, pude descansar.
Llegaron también los días tranquilos. En Nochebuena salí a cantar villancicos por las casas y en Navidad me regalaron unas medias. Para Año Nuevo hubo una torta con una moneda: no me tocó a mí, pero me la dieron de recuerdo. Cuando en enero me preguntaban por Albania, todavía calculaba una semana de camino. No iba tan rápido.
Después de tantos días alojado, volver a pedalear no era lo que más me costaba. Al salir de la isla, entre ferris, pensaba en que esa noche tocaba dormir otra vez en la carpa. También había que volver a acostumbrarse a eso.
